POE: "The Conqueror Worm" (1843)

"Ligeia" (1845), por Harry Clarke

"The Conqueror Worm" é, pra mim, o segundo melhor poema em toda obra do sr. Edgar Allan Poe, perdendo apenas para o clássico e também fodástico "The Raven" ("O Corvo").

Consideravelmente menor que "The Raven", foi publicado pela primeira vez na Graham's Maganize e depois foi incorporado, por vontade do próprio Poe, no conto "Ligeia", em 1845, no Broadway Journal. 

Na história desse conto, o narrador recita o poema para a sua esposa, Ligeia, quando ela está definhando em seu leito de morte. Inclusive, Poe explica no conto que a própria Ligeia teria escrito o poema antes de adoecer e que foi desejo dela ouvi-lo novamente, antes de partir.

De qualquer forma, "The Conqueror Worm" (ou "O Verme Vencedor") trata basicamente sobre a inevitabilidade da morte, da finitude do homem. (O que me faz pensar: que tipo de pessoa, definhando em uma cama, quer ouvir um poema com essa temática, né? o_O )

Obviamente, vale mais a pena ler no original, principalmente por causa das rimas e da musicalidade(?). 

Mas, se você não quer se aventurar no inglês "arcaico" e mais lírico(?), aí está ele traduzido:


 

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"O Verme Vencedor"

"Vede! é noite de gala

Nesses anos últimos e solitários!

Uma multidão de anjos, alados, trajados

Em véus, e afogados em lágrimas 

Sentam-se em um teatro, para assistir

A uma peça de esperanças e medos,

Enquanto a orquestra sussurra vacilante

A música das esferas.

Mímicos, à feição do Deus altíssimo,

Murmuram e falam baixo,

E voam daqui para lá - 

Meras marionetes que vêm e vão 

Ao comando de vastas criaturas informes

Que mudam o cenário de lá para cá,

Espalanhando com o bater de suas asas de Condor

Invisível Desgraça!

Esse drama variegado! oh, estai certo

Não poderá ser esquecido!

Com seu Espectro sempre perseguido,

Por uma multidão que nunca o alcança,

Em um círculo que sempre regressa

Ao lugar onde começou,

E grande dose de Loucura e mais ainda de Pecado

E de Horror é a alma da intriga.

Mas, olhai, em meio à turba de mímicos,

Uma forma rastejante se insinua!

Uma criatura vermelho-sangue que se contorcendo

Surge em sua cênica solitude!

Ela se contorce! - Ela se contorce! - com mortais espasmos

Os mímicos tornam-se seu alimento,

E os serafins soluçam ante as presas do bicho

Tingidas de sangue humano.

Apagam-se - apagam-se as luzes - apagam-se todas!

E sobre cada forma que ali estremece

A cortina, mortalha fúnebre,

Desce com o ímpeto de uma tempestade,

E os anjos, todos eles pálidos e sem forças,

Erguendo-se, desvelando-se, afirmam

Que a peça é a tragédia 'Homem'

E seu herói, o Verme Vencedor."

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Original aqui: (http://www.poetryfoundation.org/poem/178359)


RETIRADO DE:

Edgar Allan Poe - Contos de Imaginação e Mistério (2012). Tordesilhas. Tradução: Cássio de Arantes Leite.